11 noviembre 2014
24 octubre 2014
Callejero
Era callejero por derecho propio
su filosofía de la libertad
fue ganar la suya sin atar a otros
y sobre los otros no pasar jamás.
aunque fue de todos nunca tuvo dueño
que condicionara su razón de ser
libre como el viento era nuestro perro
nuestro y de la calle que lo vio nacer.
Era un callejero con el sol a cuestas
fiel a su destino y a su parecer
sin tener horario para hacer la siesta
ni rendirle cuentas al amanecer
Era nuestro perro y era la ternura,
esa que perdemos cada día mas
y era una metáfora de la aventura
que en el diccionario no se puede hallar.
Digo nuestro perro porque lo que amamos
lo consideramos nuestra propiedad
y era de los niños y del viejo pablo
a quien rescatara de su soledad.
Era un callejero y era el personaje
de la puerta abierta en cualquier hogar
y era en nuestro barrio como del paisaje
el sereno, el cura y todos los demás.
Era el callejero de las cosas bellas
y se fue con ellas cuando se marchó
se bebió de golpe todas las estrellas
se quedó dormido y ya no despertó
Nos dejó el espacio como testamento
lleno de nostalgia, lleno de emoción
vaga su recuerdo por los sentimientos
para derramarlos en esta canción.
Al fin y al cabo amigos míos,
no era mas que un perro...
17 septiembre 2014
La tempranera...
Eras la tempranera,
niña primera, amanecida flor.
Suave rosa galana,
la más bonita tucumana.
Frente de adolescentes
Gentil milagro de tu trigueña piel
Negros ojos sinceros,
paloma tibia de Monteros.
Al bailar esta zamba fue
que rendido, te amé.
Eras mi tempranera,
de mis arrestos, prisionera
Mía ya te sabía,
cuando por fin te coroné.
Era la primavera,
la pregonera del delicado amor.
Lloro amargamente,
aquel romance adolescente.
Dura tristeza oscura,
frágil amor que no supe retener.
Oye paloma mía,
esta tristísima elegía.
Al bailar esta zamba fue
que rendido, te amé.
Eras mi tempranera,
de mis arrestos, prisionera
Mía ya te sabía,
cuando por fin te coroné
23 agosto 2014
Canción de las simples cosas...
| Uno se despide, insensiblemente de pequellas cosas lo mismo que un arbol que en tiempo de otoño se queda sin hojas al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas y esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón Uno vuelve siempre a los viejos sitios donde amo la vida y entonces comprende como estan de ausentes las cosas queridas por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso que el amor es simple y a las cosas simples las devora el tiempo Enamorate aqui en la luz mayor de este medio dia donde encontraras con el panal sol la mesa tendida por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso que el amor es simple y a las cosas simples las devora en tiempo Uno vuelve siempre a los viejos sitios donde amo la vida |
14 julio 2014
Acquarello
En los mapas del cielo, el sol siempre es amarillo
y la lluvia o las nubes no pueden velar tanto brillo
ni los árboles nunca podrán ocultar el camino,
de la luz hacia el bosque profundo de nuestro destino.
Esa hierba tan verde, se ve como un manto lejano,
que no puede escapar, que se puede alcanzar, sólo con volar.
Siete mares he surcado, siete mares color azul,
yo soy nave, voy navegando, y mi vela eres tú...
Bajo el agua veo peces de colores,
van donde quieren, no los mandas tú...
Por el cielo, va cruzando, por el cielo color azul,
un avión que vuela alto, diez mil metros de altitud,
desde tierra lo saludan con las manos,
se va alejando, no se dónde va, no se dónde va...
Sobre un tramo de vía, cruzando un paisaje de ensueño,
en un tren que me lleva de nuevo a ser muy pequeño,
de una América a otra, tan sólo es cuestión de un segundo,
basta con desearlo y podrás recorrer todo el mundo...
Un muchacho que trepa, que trepa en lo alto de un muro,
si se siente seguro, verá su futuro con claridad...
Y el futuro, es una nave, que por el cielo volará,
a Saturno, después a Marte, nadie sabe dónde llegará,
si le ves venir, si te trae amores, no te los robes sin apurar.
Aprovecha, los mejores, que después no volverán.
La esperanza, jamás se pierde, los malos tiempos pasarán,
piensa que el futuro es una acuarela y tu vida un lienzo,
que colorear, que colorear...
En los mapas del cielo el sol siempre es amarillo
(tú lo pintarás)
y la lluvia o las nubes no pueden velar tanto brillo
(tú lo pintarás)
basta aún desearlo y podrá recorrer todo el mundo
(tú lo pintarás)
22 junio 2014
Canción de Italia 90 Futbol
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12 junio 2014
Callejero
Era callejero por derecho propio
su filosofía de la libertad
fue ganar la suya sin atar a otros
y sobre los otros no pasar jamás.
aunque fue de todos nunca tuvo dueño
que condicionara su razón de ser
libre como el viento era nuestro perro
nuestro y de la calle que lo vio nacer.
Era un callejero con el sol a cuestas
fiel a su destino y a su parecer
sin tener horario para hacer la siesta
ni rendirle cuentas al amanecer
Era nuestro perro y era la ternura,
esa que perdemos cada día mas
y era una metáfora de la aventura
que en el diccionario no se puede hallar.
Digo nuestro perro porque lo que amamos
lo consideramos nuestra propiedad
y era de los niños y del viejo pablo
a quien rescatara de su soledad.
Era un callejero y era el personaje
de la puerta abierta en cualquier hogar
y era en nuestro barrio como del paisaje
el sereno, el cura y todos los demás.
Era el callejero de las cosas bellas
y se fue con ellas cuando se marchó
se bebió de golpe todas las estrellas
se quedó dormido y ya no despertó
Nos dejó el espacio como testamento
lleno de nostalgia, lleno de emoción
vaga su recuerdo por los sentimientos
para derramarlos en esta canción.
Al fin y al cabo amigos míos,
no era mas que un perro...
su filosofía de la libertad
fue ganar la suya sin atar a otros
y sobre los otros no pasar jamás.
aunque fue de todos nunca tuvo dueño
que condicionara su razón de ser
libre como el viento era nuestro perro
nuestro y de la calle que lo vio nacer.
Era un callejero con el sol a cuestas
fiel a su destino y a su parecer
sin tener horario para hacer la siesta
ni rendirle cuentas al amanecer
Era nuestro perro y era la ternura,
esa que perdemos cada día mas
y era una metáfora de la aventura
que en el diccionario no se puede hallar.
Digo nuestro perro porque lo que amamos
lo consideramos nuestra propiedad
y era de los niños y del viejo pablo
a quien rescatara de su soledad.
Era un callejero y era el personaje
de la puerta abierta en cualquier hogar
y era en nuestro barrio como del paisaje
el sereno, el cura y todos los demás.
Era el callejero de las cosas bellas
y se fue con ellas cuando se marchó
se bebió de golpe todas las estrellas
se quedó dormido y ya no despertó
Nos dejó el espacio como testamento
lleno de nostalgia, lleno de emoción
vaga su recuerdo por los sentimientos
para derramarlos en esta canción.
Al fin y al cabo amigos míos,
no era mas que un perro...
01 mayo 2014
14 marzo 2014
F.E.M.
Un grupo de chicas que se destacan ya en Bahía Blanca y esperemos que triunfen en todos lados ! F.E.M.
01 marzo 2014
Argentino hasta la muerte..
Autor: Roberto Rimoldi Fraga
Un poeta la bautizó
con el nombre de Argentina.
Un sol de trigo ilumina
las glorias de su bandera,
cuna del Chacho Varela,
San Martin, Guemes, Moreno
Bustos, Ramirez, Dorrego.
Paladines de una raza,
aquellos que a chuza y lanza
su libertad defendieron.
con el nombre de Argentina.
Un sol de trigo ilumina
las glorias de su bandera,
cuna del Chacho Varela,
San Martin, Guemes, Moreno
Bustos, Ramirez, Dorrego.
Paladines de una raza,
aquellos que a chuza y lanza
su libertad defendieron.
Cuando el hombre de otras tierras
vio derrumbarse sus sueños,
entre llantos, sangre y fuego
por el horror de las guerras,
mi patria que en su alma encierra
la grandeza del amor,
sin fijarse en el color
le abrio todas sus tranqueras,
sin preguntarle siquiera
raza, credo o religion.
vio derrumbarse sus sueños,
entre llantos, sangre y fuego
por el horror de las guerras,
mi patria que en su alma encierra
la grandeza del amor,
sin fijarse en el color
le abrio todas sus tranqueras,
sin preguntarle siquiera
raza, credo o religion.
Y aquel que se crea dueño
de esta noble tierra gaucha,
quiera ponerle su marca,
debe pensarlo primero;
que muchos gauchos murieron
por ganar su libertad.
Defender su dignidad
fue principio de esos hombres
que abonaron con su sangre
este suelo sin igual.
de esta noble tierra gaucha,
quiera ponerle su marca,
debe pensarlo primero;
que muchos gauchos murieron
por ganar su libertad.
Defender su dignidad
fue principio de esos hombres
que abonaron con su sangre
este suelo sin igual.
Por el orgullo que siento
de ser hijo de esta tierra,
sin rencores y sin guerras,
donde se guarda respeto
por el hombre y sus derechos,
dignificando a lo humano.
Donde no se arma la mano
para matar ideales,
donde flamean los trigales
con un canto de esperanza.
de ser hijo de esta tierra,
sin rencores y sin guerras,
donde se guarda respeto
por el hombre y sus derechos,
dignificando a lo humano.
Donde no se arma la mano
para matar ideales,
donde flamean los trigales
con un canto de esperanza.
Yo quiero clavar la lanza,
de este homenaje a mi pueblo,
en el pecho de las guerras,
y gritarle al mundo entero
que aquel que tuvo la suerte
de haber nacido en mi tierra,
liberada por centauros,
ya puede gritar bien fuerte
aquellos versos ardientes
de Carlos Guido y Spano:
¡Argentino, Argentino
hasta la muerte
de este homenaje a mi pueblo,
en el pecho de las guerras,
y gritarle al mundo entero
que aquel que tuvo la suerte
de haber nacido en mi tierra,
liberada por centauros,
ya puede gritar bien fuerte
aquellos versos ardientes
de Carlos Guido y Spano:
¡Argentino, Argentino
hasta la muerte
16 febrero 2014
28 diciembre 2013
22 diciembre 2013
09 diciembre 2013
27 noviembre 2013
17 octubre 2013
Azúcar, pimienta y sal..
La quiero porque ella es asi,
con su corazón de grillo
le gusta lo mismo que a mi,
el café y el cigarrillo,
sentarse a la mesa de un bar
o sin plata caminar...
Asi.. como es..
rebelde y angelical!
Asi.. como es..
azúcar, pimienta y sal!
La quiero asi.. con su cara de muñeca!
La quiero asi... con su cabecita hueca!
La quiero asi...con sus sueños de papel..!
Y aunque siempre esta en la luna
no la cambio por ninguna
yo la siento como el sol en la piel.
Soy feliz a mi manera
y me gusta que me quiera
asl como es...
Soy feliz a mi manera
y me gusta que me quiera
así como es....
rebelde y angellcal!
Asi como es..
Azúcar, pimienta y sal!
Azúcar, pimienta y sal!
Azúcar, pimienta y sal!
Azúcar, pimienta y sal!
.
Orquesta Juan D Arienzo
08 octubre 2013
Un regalo maravilloso
CÓMO MUEREN LOS POETAS?
¿Dónde crean los poetas?
Abrazando una mañana las hojas del calendario,
cuentan júbilos y penas siendo el mundo su escenario
¿Dónde fijan su mirada?
Quizás en tibias mañanas que despiertan de la noche,
pincelando enamoradas del desboque en sus derroches.
¿En dónde apresan sus musas?
Entre dejados parajes de perdidos sentimientos,
recordando sus paisajes en plasmados sufrimientos.
¿Dónde duermen los poetas?
Entre colmados anhelos de pasiones consentidas,
entre nubes de su cielo y locuras bien mecidas.
¿En dónde moran sus sueños?
Entre dos gotas de savia intentando unir su esencia,
con palabra conseguida fusionando su sapiencia.
¿Dónde asientan sus oídos?
Entre esquirlas de las hojas donde dormitan sus ruidos,
escuchando sus congojas socavando sus sentidos.
¿Dónde suspiran y alientan?
En los ingratos acordes de su vida de lamentos,
blanquecidas ya sus frentes con aullidos de fragmentos.
¿Dónde sus lágrimas vierten?
Van lloradas por sus venas en su descuidado cuerpo,
refrescando almas en pena ¡avejentados y eternos!
¿Cómo mueren los poetas?
Jamás expiran de golpe van finando poco a poco,
con cada rima al galope y cada verso de loco.
¿Dónde sienten sus anhelos?
Quizás entre deslucidos abandonos inocentes,
Abrazando amores idos y acunados por sus mentes.
En cada verso renacen latir y en cada rima fenecen,
en cada río remanan arribando al mar se expanden.
¡Y al latir nos ennoblecen!
.
José Lázaro Montes
Gracias mi querida amiga Ada !
Es un honor y una maravillosa
expresión de afecto tus palabras y facilitarme este video .
28 septiembre 2013
Adios Nonino....
Un tango cargado de dolor, pasión, amor y de espontaneidad. Les
cuento a los que no lleguen a saberlo, que este tango Astor lo compuso a
pocas horas de la muerte de su padre en medio del dolor inmenso
y a quien llamaban cariñosamente "nonino"
Papá nos pidió que lo dejáramos solo durante unas horas. Nos metimos en la cocina. Primero hubo un silencio absoluto. Al rato, oímos que tocaba el bandoneón. Era una melodía muy triste, terriblemente triste. Estaba componiendo Adiós Nonino.
Daniel Piazzolla, su hijo. Astor, Diana Piazzolla, 1986
07 septiembre 2013
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